O seqüestro do Tunico (parte 2)

            Moreira, o chefe dos investigadores, tinha um quindim pela garota; não chegava ainda a ser “peixinha” dele, era um bocado xucra e não levava suficientemente a sério o papel da afeição nas promoções dentro da carreira policial. E dizer que nem calça-branca ela podia ser considerada, até porque já ralara um mau pedaço em delegacias da perifa brava; o problema é que achava que tinha ido parar ali, um dos distritos mais cobiçados da cidade, por merecimento. Mérito?, tá bom! O que será que os caras da academia andam pondo na cabeça desses moleques? Ele mesmo já ganhara a vida nos departamentos que contam: saíra do DHPP para esperar uma aposentadoria sem sustos num DP tranqüilinho e sem a emoção constante do sobe-e-desce de delegados seccionais e gerais, ou das frituras dos secretários de segurança. Agora, só precisava esperar o dia de pegar o seu boné; estava bonito na foto: vinte e quatro anos de firma, separado, dois lava-rápidos e um estacionamento, os filhos formados. Só esperar.

            Queria explicar para Runa que o titular não a estava humilhando ao mandá-la investigar um caso de totó desaparecido em condomínio de luxo ― tratava-se do exato oposto: um servicinho mamão-com-açúcar para ela fazer o seu cartaz com os ricaços, tornar-se credora de favores para um pica-grossa dos grandes; bons contatos são tudo, nesta como em outras profissões. Mas ainda não era a hora, certas lições, como os melhores vinhos, também requerem seu tempo de amadurecimento. Por ora, guardaria a viola no tonel de carvalho.

            Ao chegar de manhã, ela deu logo de cara com a tipa que mais a odiava gratuitamente no distrito: a Mega, abreviatura de Mega-Sena, por causa do tamanho e porque só acumulava. O apelido era escroto, mas a dona dele, idem ibidem; escrivã, tinha passado pela mão de todo o DEIC até ser transferida para o 96º, já com a carcaça bem gasta e a silhueta maciça rivalizando com as barcas da ROTA. Somada à amargura com a função, vinha a frustração de mais ninguém querer comê-la, nem sequer o Tabaréu, guerreiro do DP, que catava qualquer dragão e botava o pau em tudo que fosse buraco. Um caso clássico da primordial rivalidade feminina e antipatia natural à primeira vista.

            ― Investigador Franklin ― tinha essa mania irritante de masculinizar a forma de tratamento dela ―, ainda está nos devendo dois relatórios da...

            ― Vão estar à tarde na sua mesa escrivã, estou saindo para uma diligência agora.

            ― Ora, ora, se não são as flores do DP reunidas neste corredor sórdido... as senhoritas vêm sempre por aqui? ― Sandoval sempre dava um jeito de aparecer do nada para lhe dar um beijo meloso de bom dia, deixando a mão boba escorregar pela cintura de Runa após o tranco.

            ― Tô saindo... mas não se preocupe, o plantão promete; diversão não está faltando lá do lado de fora... ― aproveitou para pegar as chaves da viatura no quadro, a Mega ia lhe fazer um corta-luz providencial. Saída pela direita.

            ― Faz tempo que nós não tomamos uma cervejinha depois do serviço, hem, Sandoval?... ― dito e feito, Mega se atracou com o galinha-mor como previsto. Pelo menos ninguém podia dizer que ela não tentava.

            ― Pois é, minha linda, aquele negócio ainda está de pé, só depende de uma posição sua... ― lançou o gracejo de gosto e sentido duvidosos em voz alta para que a outra o ouvisse enquanto se afastava.

            ― Humpf, você só fala, agir que é bom...

            Ajustou a freqüência do rádio para se comunicar com o CEPOL, informou os dados de abertura do talão daquela diligência, passou a quilometragem inicial do carro, parou, hesitou alguns segundos, por fim mandou o motivo da saída da viatura: rixa de vizinhos. Deu partida e saiu do estacionamento sentindo-se a última bolacha podre do pacote. Isto é vida? Uma merda de ocorrência, bastava botar uma dessas faixas: “Perdeu-se cãozinho, criança doente”, uma foto, um telefone embaixo para contato, e pronto. Pensando bem, ainda faltaria a frasezinha mágica: “Gratifica-se bem”. Sem falar as frescuras que o delegado titular lhe repetira como se fosse uma criança; devia parar a viatura fora do condomínio, não poderia mostrar a funcional e, muito menos, exibir a ‘peça’. Gente fina é muito sensível.

            Condomínio Mares do Sul. Moderníssimo conceito de moradia, na verdade, um precursor paulistano da tendência das classes altas a se isolarem em ilhas de tranqüilidade e privilégio em meio à desagregação social das grandes aglomerações urbanas; seis torres com quatrocentos e noventa apartamentos, uma população residente estimada em mil e quinhentos moradores (sem contar empregados domésticos), ocupando tinta e cinco mil metros quadrados ― um clube cercado de prédios. Nos anos setenta do século passado, o Brooklin era tido como um bairro afastado na capital; visionários, como o famoso empreiteiro Yojiro Takaoka, perceberam antes a direção do êxodo dos abonados: fugir era a idéia. Fugir do centro, fugir do trânsito, do stress, das filas para tudo, e assim proliferaram estas pequenas cidades dentro da cidade: bosques, parques, cabeleireiro, cinema, teatro, academia de ginástica, restaurante, lavanderia, locadora, caixa eletrônico de banco e até uma escola de educação infantil. Segurança, conforto, lazer e exclusividade.

            Depois de um chá sem cadeira na portaria, onde só faltou lhe tirarem as digitais e pedirem o exame de fezes, Runa finalmente teve acesso à infeliz que perdera o Tunico, um cãozinho fofo da raça Yorkshire, de personalidade forte e que adorava um colo e um carinho. Aproximadamente cinco quilos, pêlo longo de cor caramelo nas patas e rostinho, mais escuro no lombo, Tunico estava sumido há quatro dias; mas, atenção!, não se perdera, fora seqüestrado dentro do condomínio. Entre acessos de choro convulsivo a dona ia mostrando uma infinidade de fotos do pobre resort de pulgas; soluçando, repetia que não podia nem imaginar gente capaz dessa barbárie.

            A policial se endireitou no confortável sofá de couro náutico, passeou o olhar pelas amplas janelas do apartamento dúplex da cobertura; a senhora Zélia vinha a ser simplesmente a esposa do síndico, um fodão dono de construtora que, a julgar pelos porta-retratos, podia ser avô dela. Considerou-a atentamente, mais parecia uma personificação da Barbie: loira, alta, nariz arrebitado, carnes firmes a preencher voluptuosamente as roupas de ginástica ― curtida na polaina e na drenagem linfática, só assim pra ser gostosa daquele jeito! A moça causava-lhe tamanha impressão que Runa quase duvidava da sua heterossexualidade; demorou segundos constrangedores para entender que a outra insistia que descessem.

            ― Vou lhe mostrar o lugar onde o Tunico estava quando sumiu... é um cercadinho onde os pets do condomínio brincam, tipo um playground deles...

            “Playground de pets, que porra de mundo é este?”, pensava a aturdida investigadora. Atravessaram uma alameda sombreada por luxuriantes ipês-rosa, o chão era de pedrisco branco misturado a flores caídas e cascas de pinus; contornaram à direita, próximo da esquina de uma das torres. O cercadinho estava vazio naquele horário, exceto por um ou dois cachorrinhos vigiados ao longe por empregadas de uniforme. Após examinar o local, retornaram pelo mesmo caminho. Um estrondo forte bem atrás delas. Viraram-se assustadas, um vaso grande se espatifara no lugar onde estavam poucos segundos antes.